Yo le creo a mi mamá.

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Cuando era chica la Mamita Olga me decía que el Coco me iba a comer. Luego crecí y conocí a mi entrañable amigo Coco, el cual después de 10 años de amistad maravillosa me sigue amenzando con lo mismo. Y es que uno se queda con las cosas que de pequeño le contaron sus padres, maestros, o hasta cualquier extraño (de esos con los que no debes hablar ni a los que les debes recibir caramelos. ¡Ojo!). El otro día tuve un sueño feo (La palabra "pesadilla" me disgusta, prefiero decir que soñé feo, o sea ¿Por qué "pesadilla"? ¿Acaso un sueño lindo es una "livianilla"? En fin). El sueño tenía lugar en Buenos Aires, exactamente a la salida del centro comercial Recoleta Design, ahí donde la gente con mucha plata compra accesorios imposiblemente hermosos para su hogares igualmente bellos. Por algún motivo, yo, que no tengo ni plata, ni accesorios y menos casa propia (Por favor deposite sus donativos aquí. Jajaja.), venía saliendo de ese lugar acompañada del colocho y de su mamá (Por qué sueño con la madre de mi conviviente, eso pregúntenle a Freud). La cosa es que salimos los tres caminando y pasamos al lado de un grupo de gitanas (Nunca ví una gitana en Buenos Aires, pero déjame, es mi sueño feo) y entonces la mamá del colocho le dice que se guarde "la plata" en "otro lado", que ahí están las gitanas, todo esto mientras yo, instintivamente, lo cubría como para darle "espacio" para que se guarde "la plata" en "otro lado" (No entiendo mi derroche de comillas). Al ver que las gitanas se acercan a nosotros, le decimos al colocho que se vaya corriendo (Y digo "le decimos" porque no recuerdo si fui yo o fue la mamá quien lo dijo, entonces prefiero optar por el criterio "teamwork". Obviamente me convendría mucho más decir que fui yo puesto que quedo como la heroína del mal sueño, pero me siento modesta esta mañana). Una vez que el amigo bogotano se ha ido, me doy vuelta y me encuentro cara a cara, face to face, tete a tete con una de las gitanas (A todo esto, no recuerdo el aspecto de ninguna, la verdad no sé por qué insisto en que eran gitanas. Jajaja). Entonces, esta mujer me pide que le entregue "la plata" y al decirle yo que no tengo nada, la gitana saca unas tijeras de mango rojo (Igualitas a las que tenemos en la cocina de la casa. Ojo, Ojo!) y ¡Me corta las venas de la muñeca! Hasta ahí me acuerdo. Me gusta pensar que terminé fenecida en las puertas de Recoleta Design, dado que de esa forma si sería la heroína del sueño (Es que ya estuvo bueno de modestias). La cosa es que despierto y le cuento al colocho todo esto y el me dice: "No te preocupes, fue sólo un sueño". ¿Y saben qué pensé yo?: "Claro, no es posible que eso pase. En Buenos Aires no hay gitanas. A parte, las gitanas no roban plata, lo que hacen es llevarse niños".

Bien adulta mi lógica ¿no?

Bueno, igual todo es culpa de la Mamita Olga.